Sólo una sombra errante más

Hold the Button!!!

2005-11-28T23:34:00.000-06:00

http://www.holdthebutton.com/

Mi récord: 2 horas, 23 minutos, 11 segundos, 26 centécimas!!!

Another Chance

2005-11-24T00:11:00.000-06:00

by Roger Sanchez

http://www.bikinifilms.co.uk/mv/philippeandre/reel/rs.htm

2005-10-19T17:57:00.000-05:00

ayuda mil a la figura

2005-10-05T00:09:00.000-05:00

Deep Thoughts (Esquizo, 2005)

2005-09-10T13:48:00.000-05:00

Dedicado a Cecy,
gran autora de la cemita remojada
y del inigualable relleno cremosito.

"¡¡¡Tu papá es hombre!!!"
(seudo) insulto proferido por Jonás
a un atónito transeúnte cholulteca
a las 4 de la mañana.

Hace una semana

2005-08-22T03:13:00.000-05:00

Hace una semana, como ya varias veces lo he hecho, me prometí publicar algo cada día en mi post, aunque fueran dos líneas de idioteces. Hasta ahora lo hago. Muchas cosas han pasado esta semana. Una historia, cuando menos, digna de contar cada día. Me encanta la primera semana de clases, está llena de una vida propia, única, palpitante. Algo de eso se me contagió. Un poco cuando, menos. Eso fue suficiente para que un miércoles cualquiera se convirtiera en uno de los días más memorables de mi carrera. Nada como crudear en Cholula.

Hoy llegué del trabajo y vi Y tu mamá también. Recordé mis vacaciones en Carrizal, y anhele haber ido aquella vez a Chacahua con todos mis amigos. Pensé, en aquellos momentos en que el sonido se va, y entra la voz en off, en lo chistoso en que es la vida, en sus verdades y sus hipocresías, en lo compleja que es y lo trágica que se vuelve a veces, a cada vuelta del camino. También pensé en todos esos momentos de normalidad o de felicidad entre aquellos de tristeza que nos marcan, como oasis en el desierto. Y vi que en realidad nuestra vida, o por lo menos la mía, ha estado más llena de oasis que de desierto. Lo que pasa es que cuando se está bien, el tiempo pasa tan rápido. Supongo que será la nostalgia de fin de carrera. Será la noche que me hace escribir en este blog tan solo, perdido en un mar de virtualidad.

"La vida es como la espuma, por eso hay que darse como el mar"

La résistance!

2005-07-22T13:24:00.000-05:00

2005-07-14T15:14:00.000-05:00

En mi sueño estoy buscando el cine. Nada complicado, nada fuera de lo común: Cinépolis Cruz del Sur. Lo raro es que no sé en qué cine estoy, donde las filas para comprar boleto me disuaden de entrar, y mejor buscar otro más vacío. Es una noche cristalina, con esa claridad que hay después de la lluvia. La Luna se refleja en los charcos del estacionamiento. Yo continúo buscando, primero en carro, luego caminando, llevando a mi familia a algún lugar. Pero, ¿dónde? Yo sé que el cine está para allá, para arriba, pero simplemente no me acuerdo cómo llegar. ¿Por qué? Yo sé llegar. He ido a Cruz del Sur tantas veces. ¿Por qué no me acuerdo? Es simple, tomas una calle, luego otra, y luego la otra, y tarde o temprano llegas. Pero yo ya no me acuerdo. Hasta eso olvidé.

En mi sueño, llego a un centro comercial. Camino por afuera de las tiendas, en los pasillos perdidos entre el estacionamiento y los accesos de servicio del lugar. Veo que es un Suburbia, y pienso para mí: "Así que hay Suburbia incluso en el primer mundo". Continúo caminando en esos oscuros pasillos que se supone que no debes ver, afuera del lugar de ensueño que nos quieren vender. Un viejo señor blanco y canoso pasa y se asusta de mi presencia. Yo, ensimismado, me sorprendo también y me pongo a la defensiva. El señor aprieta el paso y voltea al suelo, espera que así no le pasa nada. Yo sólo pienso "viejo mamón", y prosigo mi camino. Por fin veo algo, unos aparadores donde venden cosas. A lo mejor me estoy acercando a Cruz del Sur. No, sólo es uno de esos tabac presse tan comunes en Francia. Mientras mi familia se queda pajareando en los estantes. Yo veo algo que me emociona: la edición del Courrier International de la semana. ¡Hace un año que no lo leo! La agarro y voy al mostrador. La que atiende la boutique, una mujer de unos treinta y tantos años con un cabello muy rubio y una cara casi plástica, me sonríe y me saluda en un pésimo pero comprensible inglés. Yo respondo en francés, le explico porque hablo francés, porque no tiene que ser tan condescendiente conmigo. No se lo digo así, pero me esfuerzo tanto porque mis palabras tengan ilación, belleza incluso. Hablo, pero no son palabras las que salen de mi boca. Son pequeños trenes, vagones hilados uno tras otro con hilos delgadísimos, imperceptibles. Las palabras-trenes salen de mi boca je-parle-francais-parce-que-j'ai-fait-un-programme-d'échange-à-Grenoble-pendant-une-année, trait d'union tras trait d'union perfectamente hilados, cada vagón resplandeciendo con un tono de dorado diferente, unos más oscuros y pesados, unos más claros y ligeros, pero todos cuidadosamente unidos para alcanzar la perfección, todo para que la señorita del otro lado no me siga viendo tan fijamente, que se olvide de mí, de que soy un extranjero, para que por un segundo quite su cara de espanto, su cara de "no te entiendo". Finalmente lo inevitable sucede, y el tren se descarrila. La señorita sonríe un segundo, y toda su compasión y la que existe en Francia y en Europa y el mundo entero se concentra durante un segundo, con una dulzura que duele, en su cara. Luego desaparece, matada por el mar de su desinterés, el mismo mar que me sofoca y me ahoga. En cambio, ella, tan como si nada, me comienza a encuestar. Qué si dónde vivo y qué edad tengo y que si la chingada. Yo contesto, pero no me importa, sólo me importa esa comisura en su cachete donde almacena toda la compasión, esa comisura que se vuelve más grande y más grande hasta llenar toda mi visión, hasta convertirse en el mundo.

Luego despierto y son las 3 de la tarde y sigo crudo. Todavía me duele la cabeza, todavía el mundo gira a mi alrededor para burlarse de mi testaruda estupidez. Sigo con una triste pero infinitamente fiel sudadera morada, acostado en la cama, sudando alcohol y memorias de la noche pasada. Me cuesta pararme, estoy adormilado, mareado. Salgo y la luz me ciega. En ese momento la odio, es como una sonrisa que me abofetea sin piedad, sin compasión, mostrando la realidad en todas su dimensiones, esas que la noche ocultó con su velo y luego tú con unas pesadas cortinas en tu cuarto. Sales porque tienes que ir al baño, o por que una fuerza oculta te jala, o no sé porque chingada madre, pero llegas hasta el sillón y te desplomas, como si el centro del mundo y toda su gravedad se concentrará ahí, como si todas las fuerzas que reuniste solo hubieran alcanzado para un viaje de ida, sin boleto de vuelta a la vista. El sillón te ha chupado como un hoyo negro; un inerte objeto te ha vencido, ha robado tu fuerza -si es que alguna vez la tuviste-. Lo único que puedes hacer es prender la tele, perderte en la alienación y la idiotización enajenante de su existencia. La tele se prende, pero no suena como cuando la tele se prende, sino como cuando se prende en las películas: un sonido falso, distante, ridículo incluso. Fuera de lugar. La tele no ayuda, Cinemax muestra una viejísima película de vaqueros, en medio de una persecución. Nada más caricaturesco, más alejado de mi realidad. Un solo ruido revela la verdad de la tele, la despoja de su vestimenta y de su fuerza. Desnuda ante mí en toda su fealdad, pierde su poder hipnótico. Aprieto un botón. Nada más sencillo. La tele se apaga. Entonces agarro mi celular y hago una llamada. Siento entonces que ese sentimiento que flotaba en mi ser se aclara, las tinieblas lo despejan lentamente, perezosamente, sin resistencia: talvez no es que aquellos tiempos de Francia y del tabac presse fueran mejores, tal vez ayer te la pasaste muy bien y sólo estás cansado y crudo, y en la noche irás a un examen profesional y todo lo pasado será pasado y lo presente estará ahí, la alegría y la vitalidad que te embargó un día antes. He recuperado algo, aunque sea algo, de mi dignidad.

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En mi sueño, yo hablé en francés, pero no soñé en francés. Me inunda un deseo de estar totalmente solo en mi cuarto, sin libreros ni armario ni mesita de noche ni cama, sólo cuatro paredes blancas y el vacío, para recordar la falacia de la vida, para sentirme como si me mudara de nuevo, para degustar morosamente mis lágrimas de nostalgia, y sentir la suave y fresca brisa del cambio.

2005-07-09T01:19:00.000-05:00

Post Secret
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Pa' que la Morgana no diga que mi blog no furula.

Adios

2005-06-26T04:04:00.000-05:00

Una amiga se va. En cierto sentido me duele más que otros amigos que se han ido -aunque la verdad no fui tan cercano a ella- probablemente porque sé que ella se va y no creo que regrese. Eso no importa realmente. Tal vez que la haya conocido no porque era de comunicación, sino porque era una de las tres personas que me caían bien en esa horrible clase de Redacción II lunes, miércoles y viernes a las 8 de la mañana en mi primer semestre, explique porque su partida simbolice para mí lo chido de la UDLA, y el fin de cinco años de uni. La conocí por accidente, pero me hice amigo de ella por quien es: una mujer admirable y bellísima, dulce y fuerte al mismo tiempo, una mujer poca madre, como las hay pocas. Espero sinceramente que la vaya muy bien a donde sea que decida encaminar su vida.
Me da orgullo ver que alguien a quien quiero inicie su vida allá afuera, lejos de la búrbuja. La quiero un chingo, y sé que la extrañaré un buen.

2005-06-24T01:58:00.000-05:00

El examen del Negro vino y se fue rápido, como una brisa, un momento especial que se congeló durante un segundo, como una instantánea, y al siguiente segundo sólo se quedó aquello, ese sentimiento nostálgico, esa saudade, una cruda y un pozole.

Una rosa que no floreció,
pero que el tiempo no marchita.

Ese fue el momento que yo guardaría, hasta el día de mi muerte. Un instante de felicidad y de Jonás bailando con Yunuen, un minuto de tabaco y chanel, como aquella noche en casa de Castillo. ¿Cuál noche? Esa noche. Cualquier noche. No importó qué noche era. No importó si estaba nublado o llovía. No importó tampoco si me tomé dos guamas o tres. Estuvo Jonás y Ceci y Valente. ¿Qué importa cual noche fue, si lo que forjó nuestra amistad fue el hablar y el compartir?

Abrazos regalados, sin pedir nada a cambió por el sudor y las lágrimas que fueron de los dos. Eso fue lo que importó. El estar ahí los dos y respirar el mismo aire, y sufrir la misma pena. Eso fue lo importante. El compartir ese momento, que es lo único valioso, que es lo único que me podré llevar de estos días, que es lo único que me acompañará. Lo único que nos hará un poco inmortales, aunque sea solo un poquito, aunque sea por un instante. Ese momento infinito, para siempre grabado en nuestra memoria colectiva, que es lo único que quedará de nuestra amistad.

Me pregunta a dónde fui a parar
Que esto sólo se vive una vez
Dónde fuiste a parar, dónde estás

Postiar por postier - parte 2

2005-06-04T12:48:00.000-05:00

Sigo postenado por postear, queriendo mantener vivo este bodrio de site. La verdad es que no tengo nada que decir, o me da hueva contar cosas de mi vida. O las dos. Bueno aquí va el posteo de hoy.

Encontrado en Harper's:

Annual cost of all sixteen U.N. peacekeeping missions currently underway : $3,870,000,000[United Nations Department of Peacekeeping Operations (N.Y.C.)]

Monthly cost of the U.S. occupation of Iraq : $4,100,000,000[U.S. Department of Defense]

Revenue from Iraqi oil sales that the CPA could not account for, according to a 2005 audit : $8,800,000,000

Deep Throat

2005-06-02T17:25:00.000-05:00

Aquí está el artículo de Vanity Fair en que cuentan la historia de Deep Throat, el informante que llevó a la renuncia de Nixon en el caso de Watergate. Está interesante para cualquier comunicólogo.

¡No bebas más estúpido!

2005-06-02T01:06:00.000-05:00

Mecca-Cola ya es la segunda bebida más consumida en Francia (por si les interesaba saber). Este producto, que destina como el 20% de sus ganancias a obras de caridad, sabe un poco así como a Big-Cola, pero sin gas. Así que "no bebas más estúpido, bebe comprometido". Ajaaaaaaaaa.

Canal 5 al servicio de la comunidad.

2005-05-14T13:14:00.000-05:00

Se solicita su ayuda para encontrar a una Prófuga de Estados Unidos que se rumora regresa a tierras cholultecas. La persona en cuestión es acusada de ataques terroristas a varios bares, antros y sitios de mala muerte. Fue vista por última vez en un botanero. Padece de sus facultades mentales. Favor de reportarla al hospital psiquiátrico más cercano.

¿No tienen madre?

2005-05-10T14:04:00.000-05:00

89% de los mexicanos sí tienen madre, asegura Loret de Mola. Que me disculpe, pero yo conozco un chingo de gente que NO tiene madre.

Encontrado en el carro de mi hermano

2005-05-10T13:57:00.000-05:00

Como se lo prometí a mi hermano antes de que se fuera de vacaciones, ayer llevé a lavar su carro. Es interesante lo que uno puede encontrar en un carro antes de lavarlo: una botella de Havana Silver casi llena, una de esas pelotas que aplastas con la mano para relajarte y, obviamente, publicidad de Durex. Para ser más exacto, el DurexCimetro ("sólo para uso educativo" - ah bueno). El objeto en cuestión, parecido a un separador de libros, es más bien una regla que puedes usar básicamente para medir el tamaño de tu pene (en centímetros, claro está). No sólo el DurexCimetro (sic) te indica el rango de longitud estándar (de 12 a 18 cm, pa no ofender a nadie), también te permite saber si estás en el rango de diámetro estándar (3-5cm).

Más información, patrocinada x Durex:
Longitud promedio del pene erecto por grupos raciales
Caucásico 16.25 (siempre los pinchis blancos tienen que ser los chingones, no?)
Negro 15.25 (ja! las leyendas urbanas no son ciertas)
Hispano 14.75 (oséase, estamos bien jodidos)
Asiático 13.75 (oséase, siempre hay alguien peor)

Además, cuenta con información de la "longitud promedio del pene erecto con respecto a la estatura" (The definitive penis size survey results. Sixth ed. - ah mamadores, hasta bibliografía trae).

Entonces, si yo mido 1.75, lo debo tener de 15.75 cm; pero como soy hispánico, ¿no lo debo de tener de 14.75? ¿O tengo que hacer el promedio? Esto se pone complicado. (ráscome la cabeza) ¿Me lo mediré? Mmm, creo que no. Ni quien quiera saber. Además, quien sabe dónde haya estado esa regla antes.
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También encontrado en el carro de mi hermano: su vida. Básicamente me he convertido en él. Me levanto a las 10:30. A las 11 ya estoy rentando una movie en el block y comprándome mi McTrío (a diferencia de mi hermano, yo pido la hamburguesa con queso). Tengo que ponerme a hacer algo; si no, corro el riesgo de terminar echando raíces en el sillón o acabando como el gordo de Seven. Peor aún, como Homero Simpson en el capítulo en que engorda para no ir a trabajar. Maldita comida chatarra.

Inmunidad

2005-05-09T01:04:00.000-05:00

¿Para qué nos lavamos las manos después de ir al baño? Tras horas de reflexión, no he llegado a una conclusión. Si lo que desechamos estaba en nuestro cuerpo y no nos hizo daño, ¿por qué lo hace al salir de nuestro cuerpo? ¿No deberíamos ser inmunes, por lo menos a los nuestros? ¿O es que se vuelven tóxicos al entrar en contacto con el aire? Ese es uno de los grandes misterios de la ciencia que aún están por resolverse.

Antes de dormir

2005-05-08T01:56:00.000-05:00

Uno se vuelve adulto en el momento en que sabe que va a morir, dice alguien en The Crow. Desde hace mucho sé que me voy a morir, pero ahora lo veo más claro. Antes podía irme a dormir todas las noches sin problemas. Ahora no es tan fácil. Para dormir con tranquilidad, tengo que llegar exhausto a mi casa; sino, la ansiedad me invade. No quiero cerrar los ojos, no quiero admitir esa posibilidad de que nunca los vuelva a abrir. Sé que es un poco ridículo, y fútil, pero no me puedo ir a dormir sin hacer algo antes: leer un capítulo de un libro, escribir un blog el sábado en la noche, aunque me esté muriendo de sueño. Siento que si no hago algo, estoy perdiendo algo de mi vida, estoy arriesgandome a nunca volver a despertar. Hay que estar otros 5 minutos despierto, o uno, sólo uno, y hacer una última cosa antes de irse a dormir.
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Les invasions barbares

Hay cosas que el dinero no puede comprar...

2005-04-28T12:24:00.000-05:00

Colegiatura en una universidad de prestigio 500 mil pesos

Año de intercambio en Francia 120 mil pesos

Gastos en chupe del nene 180 mil pesitos

No conocer a Roland Barthes después de acabar la uni: no tienes madre

Hay cosas que el dinero no puede comprar. Para todo lo demás, está la peda. Aceptada en 85 tugurios en San Andrés.

No al desafuero

2005-04-21T10:51:00.000-05:00

Siguiendo el ejemplo de la profuga, aprovechó este espacio para declararme en contra del desafuero, ese proceso legal más no legítimo ni justo en que por una cuestión administrativa (un amparo contra la contrucción de un camino en un terreno, la cual se detuvo a los 3 días) el PRI y el PAN están sacando del panorama electoral al más popular posible candidato presidencial de México. Independientemente de su opinión sobre el ciudadano AMLO y de sus cualidades y defectos, este es un problema institucional. El PAN usa a la PGR para sacar al candidato del PRD (miren que avance: a Colosio lo mataron, a AMLO lo desaforaron - y no, no es una comparación entre AMLO y Colosio; es un comentario sobre las maniobras políticas para descartar a un candidato presidencial incómodo). Además, Creel pacta con Madrazo el voto del PRI por el desafuero a cambio de dinero para los madracistas y de no persecusión en el Pemexgate.

Mientras que en nuestro país se "hace justicia" por la construcción de un predio, no sólo el Pemexgate, sino también los Amigos de Fox, el Fobaproa, los asesinatos de Colosio y Digna Ochoa, las muertas de Juárez, la matanza de Acteal y similares, los recientes asesinatos/desapariciones de periodistas, y un sinfin de asesinatos en Tamaulipas, Sonora y otros estados siguen impunes. Y tienen el descaro de hablar sobre legalidad.

¿Y México? Siempre lo mismo. Una incapacidad crónica de reconocer que las instituciones democráticas son más importantes que la persona en la que recae. La gente sigue esperando a un candidato-salvador-rayitodesperanza que nos saque adelante (yo todavía no comprendo bien dónde es "adelante", pero bueno). Una mala interpretación de la democracia como la acción de ir a votar cada 3/6 años, y no como una constante vigilancia de las instituciones, una constante comunicación con sus representantes. ¿Quién ha ido a una junta de cabildo? ¿Quién conoce a su diputado/senador? ¿Su dirección, su mail, su propuesta, sus acciones? Yo no.

Y ahora resulta que los panistas son buenos samaritanos. Ayer sólo les faltó decir a la tal Cuevas y al tal Lara que pasaban por el Ministerio Público y decidieron entrar a ver si ya se podía pagar la fianza. AMLO todavía no sabía de su proceso y los panistas ya lo habían pagado. ¿Cómo se habrán enterado tan rápido? No sé. Casualidades de la vida, fíjense.

Yo sigo sin comprender cómo alguien se puede tragar esos comerciales del PAN de "yo no tengo fuero", esa única defensa que tiene un funcionario ante un juicio político (exactamente lo que está pasando). Mucho menos comprendo cómo es que perder el fuero significa perder el cargo. Pero lo que sí es inconcevible es que la democracia mexicana sea tan profundamente injusta, arcaica, estúpida como para que el perder el fuero signifique perder los derechos políticos, como para que uno sea culpable hasta que se demuestre lo contrario.

Por mi parte espero que AMLO se encuentre en las próximas elecciones. Si México no tiene la madurez necesaria para saber por quién votar, que se cumpla el dicho aquel de que cada quien tiene el gobierno que se merece. Si nos gobierna un populista heredero de lo peor del PRI, un conservador yunquista, o, peor aún, Madrazo, que lo decidan las urnas.

Yo aprovecho para anunciar mi total respaldo al Doctor Simi.

Una semana

2005-04-21T09:49:00.000-05:00

Después de unos 16 o 18 años (no sé la verdad), al parecer voy a acabar clases. Es raro. Digo, todavía voy a estar en la uni, lo cual me reconforta bastante. Tendría que empezar a hacer tesis ya. Mientras tanto, auguro una semana fuerte en lo que a agarrar la jarra se refiere.

Complejos

2005-03-28T23:32:00.000-06:00

Chale, creo que tengo un severo complejo de crítico de cine frustrado.

Domingo de resurrección

2005-03-28T00:01:00.000-06:00

La Sombra jura y perjura que no esperaba esto de Semana Santa: calor, humedad, y mosquitos. Muchos mosquitos. Malditos mosquitos. Un viaje inesperado a Alvarado, Veracruz, a visitar a los abuelos, patrocinado por mi hermana y mi cuñado. Pues orale. Estuvo bien, excepto por los malditos mosquitos, y mis primitos. Padre: calor, humedad, mosquitos, y Marco y Mauricio llorando porque querían coca y les dieron fanta de naranja. A pulmón tendido. Cada 5 minutos. Tuve que aplicar acciones evasivas severas, pero se logro minimizar el daño.

Fue el miércoles que salió el viaje a Alvarado. Fue también el día en que salí a desayunar a medio día a Los Combinados y terminé más bien comiendo en el Carls Junior del centro de Puebla (mmmm, hamburguesa). Y fue el martes que vi K-Pax, una película chidilla sobre la posibilidad de vida extraterrestre, y por segunda vez, Elephant, de Gus van Sant. Elephant es una película que recrea la matanza de Columbine High, en la que dos gueyes mataron a 13 más de su escuela antes de suicidarse. Gus van Sant (Good Will Hunting, Finding Forrester) muestra la complejidad del día y de los caminos cruzados que llevan a cada uno de los protagonistas de esta película a estar donde estuvieron. A través de tomas minimalistas y subjetivas, todas increíbles, Van Sant muestra un problema complejo minimizando el moralismo y maximizando el impacto de las muertes de estas personas interesantes, aburridas, profundas, superficiales, divertidas, mamonas, rebeldes, tristes, patéticas, o como fueran, sin los clásicos dramatismos hollywoodezcos. Una jolla.

Otra película interesante, pero mucho más pesada, de Gus van Sant es Gerry. Minimalistísima y lentisisisísima, pero muy chida. Vale la pena verla

Mucho menos interesante: Kill Bill Vol. 2. La misma mamada que la 1, nada más que sin el dramatismo visual de la primera, sin las inteligentes y divertidas parodias de películas de kung fu de la primera (salvo contadas ocasiones), sin la chingonsísima animación japonesa de la primera, y con los mismos pésimos diálogos, que si bien son emulaciones de las películas de artes marciales, ya no entretienen sino que aburren o molestan, o ambas al mismo tiempo (lo cual es muy difícil de lograr). SPOILER!!!: Al final, mata a Bill, pero en el fondo son amigos. Quiero llorar. NOOOOOOOOOOOT! ¡Matadlos a todos! Tarantino incluido (rentadla en Dvd y vean lo que es Tarantino bailando la "Malagueña Salerosa").

Pero la joya de la corona de mis vacaciones fue ver La pasión de Cristo. Muy ad hoc a la temporada, pues me puse a verla, porque una película que causa tanta polémica (que palabra tanta fina pa decir que todo el mundo dice cuanta mamada se le ocurre sobre ella, por ejemplo, yo) pues hay que verla. A decir verdad, me quedé dormido viéndola, pero eso se lo achacó más a mi cansancio personal que a lo aburrida de por sí que es la película. Pues sí, es violenta, pero yo me esperaba algo más sádico. Nada que supere aquella famosa escena de Historia Americana X.

La historia, pues lo que todos sabemos de lo de la Biblia. Los judíos quejándose de antisemitismo, pues que creían que su pueblo hace 2 mil años eran peras en dulce (o como se diga). Por favor, no nos hagamos pendejos. Hace 2 mil años los judíos eran un pueblo como cualquier otro (quitándole el monoteismo), ni mejores ni peores. Tenían su aristocracia y como cualquier grupo de poder, busca mantener el poder. Los estándares de derechos humanos eran mucho más bajos en aquella época, y si la realidad histórica conflictua con sus imagenes creadas para justificar su europeísimo concepto de Estado-Nación, pues es muy su problema.

Francamente, la película es mala. Fuera de que la historia de los últimos días de Jesús es chida, y que es muy difícil regarla por ese lado, Mel Gibson exagera, vuelve cursi la historia, y como buen director haciendo una película dogmática/ideológica (con perdón del Acorazado Potemkin y otras obras maestras) chafea durísimo con escenas supuestamente climáticas. Huevísima de película. Mejor veo por duodécima vez Ben-Hur. O leo la Biblia (y no, no es sarcasmo, su ateo servidor cree que el Nuevo Testamento a veces es bastante bueno).

Pues bueno, renté Lawrence de Arabia. A ver como me va. Y prometo no postear tantas mamadas cuando llegué pedo a las 3 am. Se me sale lo cursi. Este blog ha resucitado, como Jesús, mas no al tercer día (¡blashfemo!).
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Exils

Aquellos héroes de antaño

2005-03-23T03:02:00.000-06:00

Hoy te dormirás pensando en quijotes y dulcineas. Mañana te levantarás y todo será normal. Porque sabes que la noche trae el romanticismo, y la mañana, el realismo. Olvidarás, pues, aquellos héroes que te inspiraron a pensar en lo más noble de tí.

Vacaciones

2005-03-21T00:09:00.000-06:00

Supongo que estar viejo ha de ser un poco como quedarse en Cholula para Semana Santa. Tienes mucho tiempo libre y no hay mucho que hacer, y cada día te quedan menos amigos alrededor.

Fuera de eso, muy agradable echar la hueva.
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C'est la vie

Ese día...

2005-03-16T03:16:00.000-06:00

Dedicado al negro, que me hizo llorar...

Ese día, ¿qué día? Ya no me acuerdo...

Ese día. Sí. Ese día, día al avuelta a una esquina, con el viento soplándome a la espalda. Ese día, ¿hoy?, regresaba caminando a mi casa en la oscuridad, en la soledad.

Ese día, estaba oscuro y frío y sólo, y decidí sentarme en una banca, frente a esa plaza vacía, tan llena de alegría antes. Me senté y descanse, y mientras hacía eso, recuperaba el aliento, porque era un largo a camino a casa.

Ese día, decidí no usar el carro, porque caminar me encanta. Porque me encantaba regreasr solo a mi casa, con el viento en mi cara. Porque caminar siempre me recordaba esa capacidad, aquella capacidad de supervivencia, de llegar a donde quieras, tu solo, sin ayuda de nadie, usando tus piernas.

Ese día, el calor azotaba en mi cara. Era la 21, y la calle bajaba. Al llegar a quinta, di vuelta a la izquierda, como cualquier día entre semana tras la escuela, y enfilé a mi casa. Pero no pudé. Por primera, y única vez en mi vida, pensé -realmente pensé- "¿y qué si me quedo aquí?" Me senté en el suelo, harto de la vida, y dos minutos después, me paré y continué con mi camino.

Ese día, invité a algunos amigos a comer a mi casa el viernes próximo. Pensaba en lo efímero de la vida, y en lo perdurable de la memoria. Elegí la belleza. Me acordé de Grenoble.

Ese día, camine no se cuánto, porque la verdad no importaba ni cuánto caminé ni qué día era, sino que camine, solo, en una noche freca, y pensé mientras caminaba, temiendo el peligro de la calle, disfrutando la velada, que entonces era feliz.

Ese día, él me dijo que iba a acabar su tesis y que a veces yo era de hueva, pero que a veces era indispensable, y que me tomara una chela y dejara de mamar. Entonces yo lloré.

Es día, caminaba junto a Diana por una calle catalana, y me despedía por teléfono de Sara, y lloré, porque sabía que no la volvería a ver, pero que la extrañaría mucho, que las extrañaría mucho a todas, que me faltaría eso todos los días y a cada momento, aunque hubiera muchos otros momentos felices como aquellos que había vivido.

Ese día, me despedí un poco de él, y lloré ante lo que me dijo, justo como había llorado con Diana en aquella calle, porque me di cuenta de que recordar era vivir, pero que despedirse era un poco como morir, y en aquel momento morí un poco, y no lo pude contener. Como nunca lo he podido.

Ese día, en la Botica, el Negro me hizo llorar. Y me hizo vivir. Porque morir, al fin y al cabo, es vivir.

Las Frambuesas de Oro

2005-03-01T10:18:00.000-06:00

Halle Berry, George Bush, Condolezza Rice y Britney Spears juntos. Da miedo. Lo sorprendente es que uno de ellos haya ido a recoger el premio.
www.razzies.com
http://news.bbc.co.uk/1/hi/entertainment/film/4301783.stm

Sacar la casta

2005-02-28T00:41:00.000-06:00

Bueno, los Oscares son chafas por definición, con su establishment (o sea, promocianando mayoritariamente a WASPs y judíos, e históricamente excluyendo a negros, asiáticos, latinos, izquierdistas y otras minorías), con sus homenajes a los soldados en Irak, con su show de 7 horas, con su desprecio de aquellos "segundones" que se tardan más de 30 segundos en su agradecimiento, con su banalidad y comercialismo y con sus películas consentidas hollywoodezcas arrasa premios (Titanic, por ejemplo). Pero uno lo ve por el show, y porque son los premios más importantes, es decir, con más poder.

Está edición fue mala. Varios elementos del formato fueron muy chafas. Eso de poner a los de premios segundones a hablar a medio pasillo fue chafón, aunque se entienda por ahorrar tiempo -Chris Rock lo dijo, sólo falta entregar los premios en la calle-. Pero eso de poner a los nominados de otras categorías segundonas (esta vez, aquellos premios con más de un nominado, porque meter a cinco ganadores en el pasillo está cabrón) en el escenario como si fuera Miss San Pedro Cholula está de la chingada. Qué no mamen, tengan un poco de pudor.

Luego eso del Aviador por aquí y Aviador por allá, de la verga. Por lo menos al final mejoró. Porque el Oscar, como lo indicó alguna vez mi amigo Bichir en una de sus opiniones, es el premio de "se lo debíamos a..." Esta vez se alejaron de eso y bendito sea no le dieron todo al Scorsese. Me gustó mucho que ganara "Eternal sunshine...", "Los Increíbles", Jamie Foxx y, sobre todo, "Mar adentro" de Amenabar ("Tesis", "Abre los ojos", "The others").

Pero mi hit de la noche fue Jorge Drexler, el cantautor uruguayo nominado a Mejor Canción por "Al otro lado del río" de la película "Diarios de motocicleta". A Drexler el director del show no lo dejó cantar por faltarle punch comercial. Mejor Enrique Iglesias, dijo. Drexler se negó rotundamente, y al final tocó Santana y cantó (si a eso se le puede llamar "cantar") Banderas. Drexler criticó seriamente al director de la ceremonia por su visión reduccionista de los latinos como piezas intercambiables cuyo único valor es el rating que consiguen. Gael García Bernal iba a presentar la canción, pero al enterarse de que Drexler no iba a cantar, decidió no asistir a la ceremonia en protesta.

Drexler ganó el premio. Subió al escenario, tomó el Oscar, le hizo una reverencia (chafísima) a Prince, y llegó al micrófono. Entonó durante unos 20 segundos su canción. La cantó, y la cantó muy bien. Andi putos.

¿Vamos a Tabasco?

2005-02-27T23:31:00.000-06:00

Esta semana... Larga, complicada: ultimo diseño de la Cata, Congreso, examen de Medio Oriente, 5° Aniversario de La Catarina (con Poniatowska incluida). Luego fiestita de aniversario hasta las 4 am, y la cruda subsecuente.

El viernes fui a ver "Voces Inocentes" de Luis Mandoki, una película interesante y fuerte por el tema de los niños en la guerra de El Salvador, pero que chafeó al final -entre paréntesis, eso del viernes estudiantil 2x1 de Cruz del Sur es la neta-. Y el que no iba a salir el viernes acabó llegando a su casa a las 4 am de nuevo.

Eso no hubiera sido grave si no hubiera tenido que despertarme al día siguiente 9 am pa irme a San Manuel a cubrir la presentación del libro del ídolo juvenil del momento, Andreh Manuel López Obrador. El Jonás de reportero y yo de fotógrafo (porque no chingarme más mi pierna intentando tomar una foto entre otros 40-50 reporteros gráficos).

3500 personas atiborraron el San Manuel Country Club para alabar a su salvador, en quien ponen sus esperanzas, un líder populista inteligente y con buen manejo político. La charla interesante, aunque las únicas preguntas que se le hicieron al Peje fueron preseleccionadas y parecían más pases a gol que cuestionamientos. El ambiente, pues obviamente pro-PRD a morir. Gritos, aplausos, coros. Burlas sólo para los directivos de la BUAP presentes. Fuera de eso, parecía más una ceremonia religiosa de consagración al líder-dios, a aquel al que se le rinde culto. Él estaba ahí, y movía a la masa. La presencia del venerado era una cuestión más de reforzar creencias que de presentar el libro, o algún proyecto político real. Populismo, aunque tuviera razón al decir que "populismo es cuando se ayuda a los pobres, y cuando se ayuda a los ricos es un rescate". Aunque tuviera razón a criticar al panismo por perdonarle 30 mil millones de pesos de impuestos a Citigroup en la compra de Banamex. Aunque tuviera razón al decir que PEMEX está hecho una mierda (no sus palabras literales, obviamente). Populismo al fin y al cabo.

La experiencia fue buena. Cubrir una nota en serio (sin la ventaja de estar en territorio conocido como la UDLA, dónde es muy fácil conocer a los organizadores y/o protagonistas del acto, donde el ambiente rara vez es denso como con la polaca), fue muy interesante.

Una conclusión saco. Aunque no es el hilo negro ni mucho menos, pues si toma dimensiones diferentes al verlo en vivo. Este cabrón, si no lo sacan de la jugada, va a ser el próximo presidente de México.

PD: Aprovecho este post para reiterarle al Esquizzo que sí le llamé el sábado en la mañana para pasarle la dirección del acto, pero que su teléfono me marcó no disponible.

Salvad a Wikipedia!

2005-02-22T23:53:00.000-06:00

Entrad a Wikipedia y salvadla. La enciclopedia gratuita en Internet corre el peligro de ser tragada por Google. Haced una aportación, o pasad la noticia.

Finalmente

2005-02-22T21:58:00.000-06:00

Finalmente acabé. Hice mi examen de Medio Oriente y Magreb, diseñé y corregí mi último número de La Catarina. Cinco años de caipirinha, para mí cuatro y medio (tres y medio si no se cuenta mi año de intercambio). Ya fue suficiente. Mañana el aniversario va a estar chido, después de ver a Poniatowska. Mañana sol, y buena peda. Luego tesis...

Sobre recientes comentarios en este blog:
Sobre la posibilidad de escape con chef de Chente a Acapulco a bañarse mutuamente en perfume (sí, porque esto tiene que ser interactivo), aún se está en etapa de planeación. Proyecto interesante a futuro.
Sobre recuento de los hechos acaecidos el 18 de febrero. Pues resulta que al Jonás se le hizo gracioso proponerle a Castillo irse por una media al Oxxo y chuparsela de regreso a la uni. Yo acertadamente hice la propuesta de que si se van a hacer las cosas, se van a hacer bien. ¡Oh, quién iba a imaginar ese día una noche de perfume y terciopelo rojo!

Sí. Tres guamas después. Me encontré en el Guateks con un par de desconocidos, una muchachita que responde al nombre de Cristina y un muchachito que responde al nombre de Miguel Medrano, de los Medrano de -ajá, si me acuerdo de dónde es-. En fin, chela por aquí, chela por allá, y como no tenía nada que hacer, y no iba a regresar a mi casa pues mi mamá estaba ahí, pues tuve que hacer tiempo entre las 7, hora en que la banda (Jonás, Castillo, Cecy, Miguel) había desertado, y la noche, pues el tal Miguel, amigo de la Morgana Cabrona, había prometido guerra más tarde.

Más chela. Fui a mi casa rápidamente a dejar mis cosas, y deje a la tal Cristina en la casa Corina, la amiga con la que se estaba quedando. Oh, grave error. Ofreciome fumar la niña, y yo decliné. Sin más ni más, la chava fue al cuarto de su amiga, agarró el perfume, y flash, flash, flash, flash, flash, había un Tecua maloliente menos en el mundo. Decidí, pues, abandonar a Corina y a Cristina. La guerra continuaba.

Ipso facto me dirigí a recoger al Jonás y a la Cecy y, posteriormente, a Miguel. La fiesta era en la Juárez, en el piso zopotocientos de un viejo edificio. Yo contentísimo porque el elevador había dejado de funcionar a las 10pm. Mi muleta y mi ser se transportaron lenta pero arduamente hasta llegar al último piso del edificio.

Al abrirse la puerta, sorpresa. Semioscuridad, corbatas y tacones altos. Y el terciopelo rojo. Tanto terciopelo rojo. Por todas partes. Como en un bar, pero no lo era. Como una película ochentera. Freaky, muuuuuy freaky. Fiesta de abogangsters. El amigo de mi amigo era simpático, pero el resto del ambiente estaba bastante denso. Ni modo. A la gorra...

Estuvimos ahí. Más tarde me enteré que era el penjaus del chef del Chente. Yo me dediqué a tragar tacos de La Oriental pa' que se me bajara. Dos y media, y decidí emprender la retirada. Deje a cada quien en su casa, y al Miguel y al tres veces heroico Jonás -quien decidió refrendar el título de Campón y de Campeones- en el Metros (o algo así). Mi mayor acierto de ese día fue, estoy seguro, el haber continuado en ese momento mi camino a mi casa, a pesar de las reiteradas peticiones de mi amigo el chilango.

Al día siguiente, Catarina de 12 a 9. El domingo, de 9:30 a 10:40. Y a estudiarle porque hay examen. Y el lunes, imprimir la cata, ir al congreso, estudiar hasta las 2 de la mañana. Dormirse por fin hasta las 3. Levantarse a las 7, estudiar-estudiar-estudiar (zaidistas, tanzimat, ulama, Siffin, Isfahan, istihlan, sunníes, chiíes, jarizíes, hanbalíes, chafíes, malakíes y hanafitas aaaaaaaaaaaargghh!). Café y más café. Y a las 4:05 llegar corriendo al examen, y que el prof sólo te abra porque andas en muletas (son una verdadera bencidión). Y resulta que la mitad de lo que estudiaste no entró en el examen. Bien. Por lo menos ya lo sacaste adelante. O eso esperas...

...

Pd: Rumores de mi relleno cremosito son totalmente falsos.

¿Por qué no bañarme en perfume?

2005-02-19T21:58:00.000-06:00

dijo ella. Y efectivamente, lo hizo. Digo, yo me rehusé a fumar mota, ella decidió dar vueltas alrededor de mí, y mientras las daba, perfume-perfume-perfume. Bien, bien. De lo más buena vibra de lo que me ha pasado estos úlitmos días. Eso me pasa por ansiar tanto guerra. Pero bueno, eso ni yo me lo esperaba.

Y luego terminé chupando gratis de colado en la casa del chef de Chente Fox. En serio. Fue una noche muy rara. A donde te lleva la peda si la dejas. Todos trajeados, y Castillo, Jonas, Cecy y yo pues super bien vestidos, ¿no? Ajaaaaa. No podíamos ir más fachosos porque nomas no nos lo propusimos. La gente nos veía con una cara de bichos raros. Málditos futuros políticos poblanos. ¡Y maldito alcohol!

bajoneando

2005-02-15T22:58:00.000-06:00

Cuando me fui de intercambio a Grenoble, no sabía dónde iba a vivir. Jamás había tenido que buscar mi propio depto en mi vida, y vi una oportunidad para tener una nueva experiencia. Los cinco días que pasé buscando casa en Grenoble fueron de lo más difícil de mi año de intercambio. No conocía a nadie, y me dolió como nunca dejar a mis amigos de México. Además, la incertidumbre de dónde vivir. Todo el día me la pasaba recibiendo no tras no en francés. Todas las noches cenaba solo y cenaba lo mismo: pan con queso y agua. Todas las mañanas me despertaba con ganas de llorar. Tenía dinero para pagar el hotel (o esa pocilga que se hacía pasar por hotel) y no me faltaba nada, pero estaba cansado, cansado emocionalmente.

Cuando por azares bastante enredados del destino me encontré con Guille (una francesa que estuvo en la uni de intercambio) y me ofreció quedarme en su casa a dormir, no sabía la suerte que tenía. Su hermana tenía una conocida cuyo novio habían deportado a Brasil, y su depto había quedado libre de repente. Ese lunes 1 de septiembre, no sólo salí con un lugar para vivir, sino también con una de mis mejores amigas de Grenoble. Y por fin estuve tranquilo.

Vivir solo me gustaba mucho. El depto no era la gran cosa: un cuartito de 12 metros cuadrados (en eso se incluye un bañito, un closetsito y una cocinita/pasillo de entrada). Pero era lo que necesitaba. Podía estar sólo y leer y hacer mi vida tranquilamente y sin preocupaciones, con total independencia.

El depto sólo no me gustaba los domingos, día en que no tenía nada que hacer. Me daba hueva salir, o estaba crudo, o había quedado para el cine hasta en la noche. Quería pasarme el día botado en mi casa, pero no había tele, y después de un rato leer me aburría. Esos domingos en la noche me iba al Neptune a conectarme y chateaba. Marlen, Ireri, Ferk, quien estuviera. Como diría Sara (la de Grenoble), me hacía mucha ilusión.

...

A veces siento que todo lo malo que critico, yo lo hago de alguna manera u otra.

...

Me encanta estar sólo en mi casa. Poner música, chatear, ver la tele, leer, llorar, hacer lo que quiera en total tranquilidad.

....

Una de las cosas que extraño de vivir en Cuba es regresar jarra de la calle, de esas noches habaneras con brisa, y acostarme, con el aire a lo máximo, prender la tele (tenía tele en mi cuarto), y quedarme dormido viendo cualquier concierto en VH1.

Yo estos días

2005-02-11T18:22:00.000-06:00

Malditas muletas

13 dimensiones

2005-02-04T16:16:00.000-06:00

Este par de videos los encontré en la página 13 dimensiones, de mi amigo Sliber.

Malcolm

Mario

"But february made me shiver..."

2005-02-03T20:39:00.000-06:00

El 3 de febrero de 1959, la música moría. Buddy Holly, Big Bopper y Ritchie Valens abordaron ese día, en Clear Lake, Iowa, un avión que nunca llegaría a su destino.

Además de La Bamba, que presenta la corta vida de Ritchie Valens, la manera en que conocí de esto es la canción de Don McLean, American Pie. Llena de simbolismos y de historia del rock, American Pie nos cuenta sobre el día en que la música murió.

El tqa mallugado...

2005-02-03T01:17:00.000-06:00

...que es como magullado, pero con más feelin'. Efectivamente, el buen tqa ese día lunes 31 de enro decidió tomar la bicla, por eso de la salud y esas cosas. ¡Quién lo manda! Sí eso de ser saludable no lleva a nada. Porque no más agarré rumbo a mi casa por esa calle adoquinada, presentí la fatalidad del hecho. La respiración subía y bajaba rítmicamente; mis piernas, vuelta tras vuelta, sentían el esfuerzo; los músculos de mis piernas se estiraban y se contraían dificultosamente; el calor me secaba la boca y el cerebro. Vuelta. Puff. Vuelta. Puff. Vuelta. Puff. Y el tope.

Milésimas de segundo después, el dolor. Y luego el piso. Voltear para atrás. No viene carro. Levantate, hazte a lado. No puedes. Ya te jodiste. Chale. Parate, aunque sea para hacerte a lado. Viene un taxi. Ese no se va a parar. No, no, señora, estoy bien gracias. Sí, sí, estoy bien, ahorita le llamo a mi hermano. Oye, ¿sabes qué? Pues sí, me harías un parote. Mil gracias, brother. No, dejo mi bici acá, amarrada a la cerca. Sí, orale, gracias. Sólo en el pie izquierdo. Gracias por pararte, y por el ride. Mi casa no está lejos. ¿Eres de Colegios? ¿Cómo te llamas? Orale. Pues mil gracias Manuel, ya mi hermano me ayuda.

Aún existen los buenos samaritanos, pienso.

Y el viaje al hospital. El músculo se enfría, el dolor se incrementa. Pero llegamos al Hospital de La Paz. Me quitan los tenis sólo para revelar una masa morada que solía ser mi pie. Inyección, radiografías, dígame su nombre, donde le duele. Hora y media de esperar. El doctor atentísimo, ni su nombre me dice. La primera doctora que me recibe no se decide si lo que me hice es una hiperflexión o una hipertensión. El doctor atento (se nota que es el especialista) la regaña cual vil colegiala (porque el sí es de baro). Hiperflexión espeta. Ve mis radiografías. Esguince de segundo o tercer grado. Y se va, sin más. Yo estoy anonadado por su precisión. La ridícula chamaca que lo sigue, y que creo que es su famélica secretaria, me pregunta que si soy el paciente del doctor Rafael. Supongo yo. Después de un rato resulta que sí. Una enfermera de lo más cuidadosa me pone la chancla ortopédica como si mi pie se tratara de un costal de papas. Diez minutos me dejan esperar y por fin me dan la salida.

Regreso a mi casa. Tengo cita con el doc en 2 semanas. Esguince de segundo o tercer grado. Mira nomás. Rafael Ramírez Rojas. "Traumatilogía y Ortopedia", lee su tarjeta. Espero que su conocimiento médico sea mejor que su ortografía.

Dos días después, en La Clínica de la UDLA, pido un permiso para estacionarme en sitio de discapacitados. Bendito sea que el jodido fue el pie izquiero. Aquí están mis radiografías. Fisura en el cuboide. Al menos el tratamiento que me dio el otro doc es el correcto, aunque su diagnóstico no haya sido atinado. Mientras que el doc que me atiende se emociona, llama a Memije. Los dos están alborotados. Al parecer es bastante raro que alguien tenga una fisura en el cuboide. Hasta fotos le toman a mis radiografías. Parecen un par de niños en una dulcería. A mí me da igual, y los dejo disfrutar mi semi-raro padecimiento. El doc luego procede a perforarme la uña de mi dedo gordo con una aguja al rojo vivo, para que la sangre que está almacenada evacue. El insufrible dolor de mi dedo desaparece al instante. Salgo magullado, pero contento.

TV killed the video star

2005-01-30T01:38:00.000-06:00

A las 00:00 horas de aquel primero de agosto de 1981, Video Killed the Radio Star, de The Buggles inauguró una era de la televisión, al ser el primer video trasmitido por MTV. Esta paradoja, el poner una crítica de lo que ellos mismos representaban, marcó la actitud de MTV por muchos años.

Cuando a los principios de los 90 yo comencé a tener conciencia de la música, en MTV pasaban constantemente los videos de Nirvana, Metallica, Aerosmith, Red Hot Chilli Peppers, REM, Pearl Jam, Soundgarden, Stone Temple Pilots, NIN, Guns & Roses, y muchos otros. La época grunge lo marcaba todo. La música era excelente, y los videos también. Incluso en sus caricaturas había música: era la época de Beavis y Butt-head.

El otro día, veía un especial de los 60 mejores videos de no sé qué en VH1. Me quedé impresionado. Mientras en MTV pasaban "Enchulame la máquina", Kurt Cobain destrozaba un escenario y entonaba "In bloom" en VH1. Algo está mal en el mundo cuando VH1 toca mejor música que MTV. Hay algo mal cuando en MTV, ya no pasan música; cuando prefiero ver TeleShit o MuchMusic que MTV.

Ahorita mismo, estoy oyendo "Welcome to the Jungle" en Much, mientras que en MTV pasan "The assisstant", el reality de Andy Dick. ¡Por favor! ¿En qué momento se jodió MTV? ¿Por qué cada vez que le cambio no está ni siquiera Jack Ass, sino Ball Busters? ¿Por qué a Wild Boyz y Viva la Bam no le pusieron simplemente Jack Ass 2? ¿Dismissed? Ok. Pero, ¿globally dismissed? Give me a break. ¿Por qué Room Raiders reemplazó a Ren & Stimpy, a Aeon Flux, a The Maxx? No, South Park es de Comedy Central, y hace años pasa en otros canales, como Locotomia. Real World está bien, pero ¿realmente quién se puede tragar a Newlyweds? Y ni siquiera se qué carajos es un programa que se llema Chicas Ricas. Francamente no quiero saber. ¿En qué momento MTV se convirtió en Reality TV?

Ahora nos tenemos que conformar con oír a la Brickney por duodécima vez, y tragarnos el Top 20 (que siempre ha estado hecho al gusto de las disqueras) o Los 10+ pedidos, repetición de canciones pedidas por chamacas de 15 años que quieren ver a: (inserte el nombre del boy band más pedido del momento).

¿Lo más triste? En el conteo de VH1, casi todos los mejores videos eran de principios de los 90 (November Rain, Smells Like Teen Spirit, Enter the Sandman, entre otros). De los últimos diez años, nada. De hecho, el último video realmente memorable que me acuerdo es el de Freak on a Leash de Korn (y ni me gusta tanto la rola, prefiero del mismo disco la de Got the Life). Tal vez por ahí haya uno que otro video memorable en los últimos años del que no me acuerde en este momento, pero la verdad es que a aquellos años de gloria se quedaron atrás. Al parecer, el Reality mató al video star.

Memorias

2005-01-27T01:13:00.000-06:00

Un pequeño oso azul de plástico, tocando música infantil...

Una tacita blanca de metal con el borde golpeado y un poco de café humeando...

Una alberca llena de cuentas negras, bolita tras bolita unida una con la otra, flotando en un mar azul, paciblemente...

Una colina, una verde subida -verde porque sabes que tras el velo de la noche ese es su color-. Pero ese es un error, en la noche todo cambia. Luces danzan dentro de viejas latas de leche, candelabros improvisados para la aventura. Subimos juntos, adentrándonos en la oscuridad, acompañados del miedo y de la emoción. El ascenso nos parece grande, monumental incluso. La mente juega con nosotros. Por fin llegamos a las dos tumbas, testimonio de que hace 300 años un maya y un español existieron ahí...

Todo eso está ahí, en mi mente, guardado, esperando un yo no se qué, a ser recordado, a ser olvidado, a desvanecerse.

Algún día yo vivía ahí, supongo. Estaba ahí, y esos sentimientos eran míos. Ya no sé. Ha pasado tanto tiempo. Siguen ahí. No sé han ido, son los únicos testigos de la existencia de aquellos días en que todo era tan misterioso y real, tan emocionante y puro. Tal vez por eso los extrañe tanto, tal vez por eso se sienten reales, y tal vez por eso creo en ellos.

Todo parece suceder tan lento, tan distante. Todo está cubierto por un tercipelo tibio, reconfortante. A veces me veo a mí mismo ahí, como si yo hubiera sido otro. Otras veces todo se ve tan grande y tan intenso, tan hermoso.

Pero tanto se ha perdido. Tanto ya no está ahí. Como quisiera que estuviera ahí. Como me gustaría estar ahí una vez más, sentirlo otra vez, estar otra vez ahí, cuando todo era bueno. Ellos dicen que no hay manera de traducir saudade, pero yo sé como se siente. Y se siente así, como un dolor en el corazón, un dolor que da gusto, un dolor con textura y sabor.

A veces me gustaría revivirlo todo, otras veces me gustaría detener el tiempo, hacerlo un poquito más lento, un poquito más largo, disfrutarlo un poquito más. Como cuando te despiertas, sólo quieres estar cinco minutos más ahí, en ese lugar oscuro y tibio y abrazador y eterno que solo existe en tus sentimientos.

Un enorme tamarindo, y mi hermano junto de mí, ahí...

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ESOTSM

Un ER cambodiano

2005-01-24T21:52:00.000-06:00

Pues el madrugón valió la pena. Tras 30 minutos de Recta en reparación y embotellamiento poblano matutino, La Sombra, osease yo, llegó por fin al Centro de Tecnología Educativa de la UPAEP para un curso impartido por un tal Gerry Power, director de Investigación y Aprendizaje del BBC World Service Trust. El asunto: análisis de medios y de su contexto en países conflictivos y estudio de casos. El curso interesante. Pero lo que más me llamó la atención fue la presentación al final de algunos de los trabajos realizados en Cambodia por la BBC World Service Trust. Las publicidades que mostraron, sobre prevención del SIDA a través de la promoción del condón, fueron excelentes. Pero lo mejor de la demostración fue tal vez una telenovela llamada Taste of life. Lo interesante del asunto es que combinan el entretenimiento con la educación (en este caso de protección sexual) para ayudar a la población a combatir problemas sociales (de salud, en este caso). Y no, no es panfletario, ni chafa. Es un programa bien investigado y complejo que retrata la realidad social cambodiana (claro, dramatizado, sino, que hueva). Es como un tanto como el ER cambodiano, pero con un enfoque más social. Está chido el proyecto.

A decir verdad, no es la primera vez que escuchaba de un proyecto como este. Giuditta, mi amiga italo-sudafricana, ya me había contado de Soul City, un programa multipremiado que presenta los problemas raciales, sociales y de salud (el alto nivel de infectados con VIH en el país) de la sociedad sudafricana post-apartheid. Para hacer el paralelismo, es un poco como Mirada de mujer, pero en una sociedad con problemas mucho más complejos, y de ahí un impacto social mucho más fuerte.

Bueno, esto nada más es un ejemplo para mis compañeros comunicólogos de las posibilidades que brindan los medios. Espero que sepamos sacarle provecho. Y asistan al congreso de comunicación. Un saludo.

Una familia disfuncional

2005-01-17T01:29:00.000-06:00

A mi me pasa! Lo confieso! Posteo x postear! Siento la necesidad imperiosa de postear aunque no tenga nada que decir! Y lo peor es que le robo los temas de posteo a la panoramica (jajaja, creo que eso no sonó muy bien), bueno a la Chica Carakal, pa que no se ofenda.

Si no otra cosa me pasa: Es horrible. Tengo las ideas, quiero postear, pero me da flojera, y luego cuando ya tengo el tiempo, se me fueron las ideas y quiero postear! No aguanto mas! Mi blog y yo somos una familia disfuncional!

Perdidos...

2005-01-13T21:50:00.000-06:00

Acabo de ver "Lost in translation" por segunda vez. Lo básico: un actor cincuentón casado y una mujer inteligente, guapa y sensible, también casada, se encuentran en un hotel en Japón. Su soledad en un mundo posmoderno frío y complejo los lleva a conocerse, y en estos encuentros hallan un pequeño abrigo de la inmensa alienación que los embarga. A través de planos hermosamente filmados, Sofía Coppola nos muestra una realidad muy cercana a la que vivimos: ese hotel impecablemente aburrido, la música de elevador en tercer plano, en sordina, esos silencios embarazosos, intentos desesperados de comunicarse, de contactar con el que está del otro lado, silencios nacidos del miedo de la desnudez emocional y de esa imperiosa necesidad de no estar solos que caracteriza el mundo moderno que vivimos. Ese terror al fracaso que todo lo llena, ese vacío que todo lo devora, que nos impide vivir. Esa existencia que sólo se define a través de negaciones y no de afirmaciones, ese lograr no errar, no verse mal, no perderse, no lo que sea.

A veces siento, que como estos personajes, estamos atrapados en la cotidianeidad y en la mundanidad, en el estar casados y con hijos y no poder abandonar la vida que uno escogió hace 5, 10, 25 años, y que a su vez fue predeterminada por una inercia la cual no iniciamos, sino que se creo hace mucho, por una mano que tira unos dados y que no le importa cual es el resultado. Esa cotidianeidad, esa vida que nunca esperamos y que nunca se siente una realidad, y de vez en cuando unos breves destellos de verdadera realidad, anticlimáticos por su anonadante sencillez. Esa vida que nos prometieron primero los cuentos de hadas y luego las películas gringas; esa vida que es más real, más intensa que la realidad y que luego resultó no ser lo que creías, que nunca lo resultó, porque te enseñaron a ver una realidad en technicolor y lo único que ves es un mar de grises, unos más oscuros, unos más claros, pero todos igual de indistinguibles. Simplemente un mar de decisiones y de opciones y posibilidades ilimitadas e infinitas, todas igual de grises y de nimias.

La historia murió, dicen algunos, y si tal vez no lo es verdad, al menos se siente verdadero. Hace 30, 40, 60 años, la gente creía que el mundo podía cambiar, que podía ser mejor, y que el hombre podía jugar un papel en este mundo. Ahora lo máximo a lo que se puede aspirar es a no estar en el desempleo y encontrarte a una pareja que aceptes y que te acepte, y ya. Nuestra generación no tuvo esa oportunidad que tuvo la generación tras las guerras de crear un nuevo mundo, y con la derrota de Jimmy Carter en las elecciones en Estados Unidos se perdió el último bote que salía con buen rumbo. Ahora tenemos que resignarnos a un mundo capitalista y materialista con una masa crítica que no podremos cambiar. Hay demasiada gente. Y la gente ya se conformó. Lo comprendo, es muy cómodo. En unos 50 años el mundo estará muy, muy mal, pero el momento de hacer el cambio ya pasó. Y en México, también se nos fue el tren de la esperanza poco después del cardenismo. Nuestra clase media fue demasiado mediocre. Y perdimos en este juego del poder. Nuestra mexicaneidad nos lo impidió. Yo, por mi parte, quiero mucho a México, pero estoy dispuesto a abandonar mi mexicaneidad. No que lo vaya a hacer, ni que sea posible. Simplemente estoy dispuesto a hacerlo. Pienso que mi humanidad es más importante que mi mexicaneidad, con el perdón de los presentes (o sin él). Y a veces no soporto ver la cantidad de imbecilidades que nos caracteriza a los mexicanos. Aunque me pasa lo mismo con la cantidad de imbecilidades que nos caracteriza a los humanos.Y mientras, ¿qué nos queda? Pues nos quedamos los unos a los otros. El hombre no es malo, ni es bueno, ni es la chingada, ni nada. El hombre es capaz del bien y del mal, y hay personas con más bien, y personas con más mal. Pero el humano lo único que es es ser humano. El hombre actúa correcta e incorrectamente según su set de valores, y tiene sentimientos, y sentimientos sobre sus sentimientos, y todo esto hace de cada persona lo que es, lo que me regresa a que una persona no es esto ni es lo otro ni la chingada, si no que simplemente es, y ya. Uno rescata, como dijo mi amigo Rafa, lo mejor de cada una de las personas con las que se encuentra en la vida, y se queda con eso de ellos.

El problema es que parece que no somos capaces de comunicarnos por la misma razón que queremos comunicarnos, es decir, por ser humanos. Si ya dije que el hombre ni es bueno, ni es malo, ni la chingada, me retracto. El hombre es egoísta, y la educación es una lucha fútil y constante y necesaria contra este hecho. Es ese hecho lo que nos caracteriza como seres humanos, nuestra constante lucha contra eso que somos y que no nos gusta. El ser humano es infeliz, y es esa lucha lo que nos hace ser como somos.

Ante esta infelicidad y ante el ineludible hecho de que moriremos, lo único que nos queda es, como decía Octavio Paz, crear algo de arte, algo de puro y perfecto en un mundo imperfecto. Algo que simbolice todo lo bello y bueno en él.

Corte a:
Int. / Afuera del cuarto de karaoke
En el fondo se escucha a un japonés cantando una vieja canción. Charlotte y Bob están sentados en una banca. El cuarto es gris. Charlotte lleva una peluca rosa. Hay total silencio. Lentamente, Charlotte se recarga en el hombro de Bob, y él cruza sus manos sobres sus rodillas. No dicen nada.

Dominó tequilero

2005-01-07T19:27:00.000-06:00

Ayer los reyes me llevaron a México. A las 4:20 am decidieron iniciar el no muy tortuoso mas si muy mañanero viaje. El Poás, volcán que jamás pude ver por la neblina, relucía en la mañana tica. Tras unas cuantas horas de viaje, y sin alimento en el estomago, pero feliz de estar de vuelta en su patria, Tecua decidió arrancar oficialmente el Reyes-Guadalupe, verdadero reto que algunos pocos valientes se imponen. Así, con la convocatoria lanzada, Luis Perrera, Gerónimo Omaña, Marcela Romero, Byron Lechuga y Cecy Ramírez se presentaron al Azul Tequila para iniciar las hostilidades. Tranquilos, pero animados por el 2x1 chelero, se comenzó a jugar un poco torpemente el Jenga. Pero el plato fuerte de la noche fue el dominó. La pareja Perrera-Omaña se nos enfrento al Byron y a mí. El duelo fue establecido a 100 puntos. Un duelo de titanes, un buen enfrentamiento. Los 100 primeros puntos fueron rápidamente ganados por Byron y por mí. Tras los chillidos de los adversarios, aceptamos la revancha. El juego comenzó y llegamos rápidamente a estar arriba 99-16. "Ya nos los cogimos", profirió Byron mientras celebrabamos nuestra amplia superioridad. Oh, grave error. Un par de malos juegos, un par de ocasiones mal aprovechadas, nos ganaron 99-108. Suerte de principiantes. Pero el desempate llegará.

Los Increíbles y los tacos del puente

2005-01-05T19:52:00.000-06:00

Es que no mames! La salsa de los tacos del puente es la neta. Pica como ninguna otra. La carne es buena, el ambiente es bueno, y como toda buena taquería, está rodeada por los cuatro lados por contaminación, lo que no se porque, pero hace que la comida sea mejor. Sales de la jarra del cumple del chimino (que el méndigo celebra dos veces porque no le basta con ser el centro de atracción una sola vez), te vas a La Mentirosa a seguir la jarra (porque aunque no te gusten los antros, ya estando en esas, lo que caiga es bueno), y cuando por fin los empleados del antro te logran sacar, te diriges directisísimo al puente de la Esteban de Antuñano, y ahí están. Esa salsa es levanta muertos. El que vive en Puebla y no ha ido, no ha vivido. La neta, la neta, la neta, los tacos del puente son lo máximo.

Más distante, pero no tan alejada, está la nueva película de Pixar (Toy Story, Bichos, Monsters Inc., Finding Nemo) Los Increíbles. La animación no tiene madre. Sólo hay que fijarse en la casi neurótica atención a los detalles: la luz (incluyendo las sombras y los reflejos), las texturas de las ropas, las basuritas que flotan en el agua, la cascada... Además, la trama, sin ser muy fuerte (de hecho es la típica historia de héroes), no aburre ya que el guión es bastante bueno (tb sin ser excelente). Los personajes están bastante bien desarrollados y son creíbles, aunque reflejan los clásicos "clásicos". Además, los tipos estos saben lo que hacen y aprovecharon muy bien los poderes de los personajes, especialmente los de Elastigirl, al convertir a uno de los poderes clásicos más aburridos (Mr. Fantástico de los Cuatro Fantásticos, pex) en los mejores utilizados de la película. Pero lo realmente bueno de Los Increíbles es el humor de Pixar, que no defrauda en ninguna de sus películas, y que siempre trae múlitples niveles de lectura (léase dobles sentidos para adultos). Y para terminar, el bebé no tiene madre (bueno, sí tiene pero... bueno, se entiende no?), sus poderes están de poca.

Y ya.

Soy almidón

2005-01-02T22:29:00.000-06:00

¿Qué elemento o producto químico eres? Averígualo en: http://quizilla.com/users/Sc0tty/quizzes/Which%20Biological%20Molecule%20Are%20You?/

Yo soy almidón:
"You are starch. You are rigid, opinionated, hard-willed and not too friendly about it. You keep people out of places, or you keep them in, and without you a lot of things would collapse. hopefully you'll never have the authority to burn people at the stake."

A huevo!

Pura vida parte 2

2005-01-01T21:48:00.000-06:00

Como menciona sabiamente el Esquizzo en su comentario, en Costa Rica casi no hay direcciones. Todo es a 800 metros al oeste y 75 al sur del antiguo árbol de limón (y el méndigo árbol fue talado hace 10 años) o a 200 metros al este y 300 al norte de la salida a San Carlos (pero resulta que tú tienes que saber que así es como le dicen los ticos a Ciudad Quesada) y pues para hallar algo tienes que ser un verdadero maestro de la brújula. Y no se crean que esto sólo es cuando le preguntas a un tipo en la calle como llegar a algún lugar, incluso empresas (como Coca-Cola y Unilever) ponen como sus direcciones en las etiquetas de sus productos este tipo de indicaciones. Chale.

...

2004-12-29T13:50:00.000-06:00

cruda

Pura vida

2004-12-28T19:32:00.000-06:00

Escribo esto con un café en una mano y el teclado en la otra. Acabo de levantarme y ando todavía medio dormido, pues hoy fue excursión en Costa Rica. Se supone que fui al Irazú, el volcán activo más alto del país, como a hora y media al este de San José. Se supone porque yo la verdad no vi nada. Estos volcanes de Costa Rica son míticos, porque llevo ya aquí dos semanas y aún no veo ninguno. Primero el Arenal, luego el Poás, y hoy el Irazú, los tres cubiertos de niebla todo el tiempo. Dicen que de enero a abril se ven preciosos. Yo ya no estaré aquí para corroborarlo.

De todos modos el viaje valió la pena. En el Irazú bajamos y aunque no se veía el cráter, la explanada que está justo antes de llegar al volcán era bastante grande, y entre la mojadísima arena volcánica negra, la lluvia y la densa neblina, el paísaje (o lo poco que se veía) era verdaderamente fantasmal. Cinco minutos nos bastaron: entre el agua-nieve, el viento y la temperatura que calculo era de alrededor de unos 5 grados centígrados, acabamos empapados y medio helados.

Estas vacaciones han sido interesantes. Luego postearé fotos. Sin embargo, no todo es "pura vida" (como dicen acá). Cosas a las que atenerse en Costa Rica:

-Estar empapado todo el tiempo. Tienes que tener tu set de ropa mojada (para actividades) y tu set de ropa seca.

-No ver lo que se suponía que ibas a ver. El clima lo es todo. Mientras, entretente viendo la flora y la fauna (especialmente pájaros) del país más biodiverso del mundo.

-Hablando de la biodiversidad, en Costa Rica, te pueden picar desde aguamalas (como me pasó, multiples veces) hasta bichos bastante, bastante extraños. Bueno, la verdad ni pa' que me quejo, si me divierto cantidad presumiendo mis disque heridas de guerra de niño de cinco años.

2004-12-24T15:56:00.000-06:00

De Can Head Comix

Y la persona del año es...

2004-12-24T13:26:00.000-06:00

Si quieren saber quién es la persona del año, por favor diríjanse a:
http://fafblog.blogspot.com/2004_12_19_fafblog_archive.html#110349919750872011

Boxers, mails y regalos. ¿Qué otra cosa es Navidad?

2004-12-24T11:09:00.000-06:00

¿Es 24 de diciembre y se supone que debo estar cantando villancicos? ¡Por favor! Estoy en Costa Rica, hace calor, hay visitas en mi casa, mi ánimo prenavideño es casi nulo, y por si fuera poco, mi mamá decidió que era buena idea usar mis boxers favoritos como trapo. Sí, mis boxers de South Park de franela azul claro con Eric Cartman en el frente, y que tengo desde 1997. Sin previo aviso, les quitó el elástico, cortó a Cartman, y se puso a limpiar el piso, ¿por qué no? Digo, ¿estaba viejo? Sí. ¿Estaba roto? Sí. Pero se podían coser. Por lo menos pudo haberme avisado por si los quería guardar. Esos boxers no sólo eran lo máximo, eran símbolicos de una época. Tengo 20 boxers viejos y decide usar el único que realmente aprecio. En fin, madres...

Bueno, ¿qué se puede esperar de hoy? Pocos días tan fatales como el 24. Te levantan temprano. Te traen en chinga todo el día. Lo último que se te puede ocurrir es ver la tele o ponerte a leer. Eso es no-hacer-nada, y este día HAY que hacer-algo. "Hazalgo", te dicen. "¿Qué?" Necia pregunta: "hazalgo". Con tu clásica madre mexicana como altar de sacrificio en la cocina, y tu padre dando el orden del día, ¿en qué lugar quedas tú? Obviamente encerrado en el cuarto donde está el Internek. Al fin y al cabo, excepto por el calor sofocante, podría estar peor.

Bueno, paciencia. Lo bueno de Navidad llega hasta en la noche. Mientras tanto hago mi tradicional mail navideño. Corto y simpático, espero. Mi calvario: mandarlo. Uso yahoo, porque no hay nada peor para mandar un mail que hotmail. Aún así, tengo que mandar algunos por hotmail, por eso de las medidas contra spam. "No es spam!", profiero a todo pulmón a una máquina que me mira y no ofrece reacción alguna. En fin, ya pa que me enojo. Media hora después, gracias al extremadamente user-friendly hotmail, el mail ha llegado a sus destinatarios.

Pero sobre lo que quiero hablar ahorita es sobre los regalos de Navidad. No son mi fuerte definitivamente. Mi hermana puede llenar el árbolito ella sola. Yo no. Yo necesito unir fuerzas con mi hermano para comprar un total de cuatro regalos para siete personas. Queda implícito que él y yo no nos compramos regalos mutuamente. Ese es nuestro regalo. Para mi hermana un cd de No Doubt. Los cd's nunca fallan. Pa mi papá una playera del Saprissa, el equipo de fut costarricense al que le "va". Espero la use. Tb espero que le quede. Pa mi mamá el último libro de los Hijos de la Tierra; ella es fan. Y pa' toda la familia Norberto-Zamudio, un libro de fotos de Costa Rica. Bueno-bonito-barato.

Dicen que es mejor dar que recibir. Como lei alguna vez, no es mejor, es menos hipócrita. Simplemente no tienes que fingir sorpresa y gusto. Con eso de que mis papás son bien sutiles para la compra, ya se qué me compraron y en dónde. Es ropa. Yo soy de la firme creencia que nadie debería comprar ropa de regalo. Mucho menos los papás. Es como si yo le comprara una licuadora a mi mamá. Simplemente no va. Y en general, ropa es un mal regalo. Nada más tópico que una corbata. Ni más aburrido que comprar ropa. Ni menos personal. Ni más difícil de comprar. ¿Le gustará? ¿De qué color? ¿Le quedará? ¿Se lo pondrá? Yo por eso no compro regalos sin la ayuda de mi hermana. O en su defecto de mi hermano.

Ya hablando más en serio, y con menos hazmeladegüeva, a mi me gusta mucho más dar que recibir. Hay pocas cosas que me gusten más que dar un buen regalo: un regalo personal, bonito, barato, original, útil. Cuando le atinas y haces feliz a alguien, o por lo menos haces que sonría un ratito, es lo máximo. Un buen regalo es como una buena conversación: le aporta a ambos y nunca se te olvida. Bueno, de eso se trata Navidad, ¿no?

Bueno, luego les contaré como estuvo la cena, los regalos y el chupe (les puedo ir adelantando en este ámbito que promete, aunque en el sector rompope los ticos me quedaron muy mal). Mientras me despido y les deseo a los creyentes que disfruten la tradición, y a los demás que disfruten la época, que fuera del comercialismo y la cursilería, lo importante destas vacaciones es poder estar con su familia y/o amigos. O mínimo ponerse una buena jarra. Esa nunca falla.

"Feliz navidad, feliz navidad, próspero año y felicidad. I wanna wish you a merry christmas, I wanna wish you a merry christmas, I wanna wish you a merry christmas from the bottom of my heart."

Diez cosas que aprendimos de ti

2004-12-22T18:59:00.000-06:00

Diez cosas que aprendio Time Magazine de los blogs. Entra en http://www.time.com/time/personoftheyear/2004/poymoments.html

Del ineludible por qué

2004-12-22T01:30:00.000-06:00

Dedicado a los dioses desconocidos y extranjeros.

Maldita sea la tecnología. Uno intenta crear su propio blog, se pasa días pensando en un título correcto, o mínimo algo que sea medio decente, que para estas épocas muchas veces es a lo que se puede aspirar, y llega que uno tiene que escoger entre el template rosa cursi y el verde moco. Finalmente se decide por el negro -digo, si se va a hacer esto, se va a hacer bien- y resulta que cuando por fin ya hiciste las 20 decisiones para definir tu personalidad, como bien lo anotaron en esa película que me da pena admitir que ya vi como 15 veces -y ya vamos viendo que es un poco exageradito el chavo-, pues resulta que un boludo ya tenía el mismo nombre que querías ponerle a tu blog desde el sábado 26 de julio de 2003, y tú le mientas la madre a los vientos y a la compu y a todo lo que se te pueda ocurrir. Y pues bueno, por fin te tranquilizas y te pones a escribir, que es a lo que venías, ¿no? Y pues uno empieza, pero no sabe por dónde. Entonces decide que si en esas estamos, pues por lo menos haremos la defensa de la existencia de este blog, uno más, en el inmenso mar de blogs tontos, divertidos, ridículos, serios, activistas, cursis, originales, aburridos y tantos etcéteras que hay.

Pues para empezar, tendría que decir que este blog existe porque se metió uno de esos gusanitos raros que se le mete a uno. Este gusanito tiene un padre, el esquizzo, y una madre, la profuga, que con su incesante benitopositivismo me contaminaron con eso de crear por una vez en la vida en vez de sólo criticar. ¡Ridículas ideas! – proferí yo a los cuatro vientos. Ja. La vida tiene maneras de regresártela.

Y es así que me encuentro, como buen comunicólogo que soy, defendiendo la importancia de compartir significaciones en esta comunidad interactiva que es la red global, panacea (¿ilusoria?) de la libertad de expresión y de la comunión virtual; herramienta más importante de la globalización por su poder de ayudarnos a eliminar esa pseudo alineación de la modernidad (el porque del pseudo lo comentaré otro día).

Y pues la neta como ya tenía ganas de hacer una página, y además como el ego me dijo: ¿por qué ellos sí y yo no? Y ante unas vacaciones largas y aburridas y un portal gratuito, pues ya ni que hacerle. Flojito y cooperando, pues.

Pero realmente este blog existe por la simple necesidad de decir: aquí estoy, existo, soy yo y así soy, estoy vivo -aunque no por mucho-, y no me iré de esta vida sin dar mi lucha, sin hacer mi máximo esfuerzo por lograr eso que todos aspiramos, que nos define como humanos y sin la cual no significamos –curiosa palabra- nada y por la cual es nuestra única y última razón de existir, esa demente y ridícula y fútil lucha por la inmortalidad, por la única inmortalidad a la que puede aspirar el ser humano, la inmortalidad de ser recordado. Pues al fin y al cabo -como dijo el poeta- todos nos convertiremos simplemente en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.

No prometo nada, excepto intentarlos no aburrir mucho, darles algunas cosas en que pensar, muchas en que perder el tiempo, contarles un poco de mi vida (no demasiado), pero sobre todo, y ante todo, decir pura tontería. Bueno, pues de hecho ya les prometí varias cosas, aunque en realidad me choca eso de “no prometer nada”. Si no voy a darles nada, ¿pa que van a perder el tiempo entrando a mi blog? Corrijo, pues.

Un saludo, de una sombra errante en este mundo.

tqa

“Y, volviéndose a Sancho, le dijo:

–Perdóname, amigo, de la ocasión que te he dado de parecer loco como yo, haciéndote caer en el error en que yo he caído, de que hubo y hay caballeros andantes en el mundo.

–¡Ay! –respondió Sancho, llorando–: no se muera vuestra merced, señor mío, sino tome mi consejo y viva muchos años, porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más, sin que nadie le mate, ni otras manos le acaben que las de la melancolía. Mire no sea perezoso, sino levántese desa cama, y vámonos al campo vestidos de pastores, como tenemos concertado: quizá tras de alguna mata hallaremos a la señora doña Dulcinea desencantada, que no haya más que ver. Si es que se muere de pesar de verse vencido, écheme a mí la culpa, diciendo que por haber yo cinchado mal a Rocinante le derribaron; cuanto más, que vuestra merced habrá visto en sus libros de caballerías ser cosa ordinaria derribarse unos caballeros a otros, y el que es vencido hoy ser vencedor mañana.”
El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha, capítulo LXXIV